Giới thiệu

Đi đến nơi mặt trời lặn để yêu người.

Giáo viên tình nguyện (Công) x Kẻ lang bạt nơi chân trời (Thụ)

—

Trước khi gặp Tiêu Ngôn Vị, Ngụy Trì chưa từng nghĩ đến việc giữ chân bất kỳ ai.

Nơi hắn sống, chính là mảnh ván ngắn nhất của thùng gỗ*, là góc khuất không ai để mắt tới nhất trên mảnh đất 9,6 triệu kilomet vuông này. Cho đến khi…

Ngôi làng nghèo nàn và hoang vắng ấy đón một vị khách du lịch bụi đến vẽ ký họa.

—

Ngụy Trì: “Tiêu Ngôn Vị, thật ra cậu chẳng cần làm gì cũng đủ khiến người ta rạo rực rồi.”

Tiêu Ngôn Vị: “Hả?”

Ngụy Trì: “Đẹp thế này, ai thấy mà không rạo rực cho được?”

Tiêu Ngôn Vị: “… Tổ sư.”

—

Con đường phía trước rộng mở, đôi ta cùng nhau tiến bước.

Ngụy Trì & Tiêu Ngôn Vị

(*) Cụm từ “mảnh ván ngắn nhất của thùng gỗ” (木桶的短板) là một phép ẩn dụ, ý chỉ điểm yếu nhất, hạn chế nhất trong một hệ thống hoặc khu vực, tương tự như hiệu ứng thùng gỗ (bucket effect) – lượng nước thùng chứa được quyết định bởi mảnh ván ngắn nhất. Ở đây ám chỉ nơi Ngụy Trì ở là một vùng kém phát triển, bị bỏ lại phía sau.

Ngày 14 tháng 3 năm 1976, Tòa án Triều Dương, Bắc Kinh.  

Tiếng búa gõ xuống vang lên đầy trang nghiêm, giọng nói của thẩm phán vọng khắp phòng xử án.  

"Tòa xác định việc Khương Mộ Tảo và Giang Thư Tự sống ly thân một năm là có thật, công nhận tình cảm vợ chồng giữa hai người đã rạn nứt, chính thức tuyên bố ly hôn."  

"Mời cả hai bên nguyên bị nhận bản án."  

Lúc này, mắt tôi đã đỏ hoe, tôi liếc nhìn về phía ghế bị đơn… nơi ấy trống không.  

Tình cảm giữa tôi và Giang Thư Tự đã đi đến mức phải ly hôn trước tòa, vậy mà anh thậm chí còn chẳng buồn có mặt trong phiên xét xử…  

Tôi khẽ nhếch môi, cười tự giễu, sau đó tiến lên nhận lấy bản án ly hôn.  

Cầm theo tờ giấy vẫn còn hơi ấm, tôi trở về đội cứu hộ Triều Dương ở Bắc Kinh.  

Vừa bước vào văn phòng của đội phó, tôi lặng lẽ thu dọn đồ đạc: bút máy, cốc tráng men, bảng tên… tất cả đều là những thứ tôi sẽ mang theo.  

Bởi vì ngày hôm qua, đội trưởng đã giúp tôi làm đơn xin điều chuyển công tác.  

Vào ngày kỷ niệm năm năm kết hôn, tôi đã chuẩn bị một bữa tối thật lãng mạn—nến thơm, hoa tươi, món anh thích, tất cả đều có mặt, ngoại trừ… Lục Tầm.

Anh không đến.

Trong ngày quan trọng ấy, anh chọn đi cùng người yêu cũ thử váy cưới.

Có người hỏi anh:

“Cậu không cưới được mối tình đầu, nên mới chọn cưới em gái cô ấy thay thế đúng không?”

Lục Tầm cười, giọng thản nhiên như thể đang nói về chuyện thời tiết:

“Dù sao thì, trên đời này, ai mà không muốn giấc mơ của mình thành sự thật chứ?”

Tiếng cười vang lên xung quanh. Rồi có người nửa đùa nửa thật:

“Lỡ vợ cậu biết thì sao?”

Lục Tầm nhún vai, vẫn nụ cười ấy—tự tin, thờ ơ:

“Cô ấy yêu tôi còn hơn bản thân mình. Dỗ vài câu là ngoan ngoãn quay về thôi.”

Tôi không xông vào.
Không rơi nước mắt.
Cũng không gào lên chất vấn.

Tôi chỉ âm thầm cất tờ báo cáo mang thai vào túi.

Sau đó, đưa thỏa thuận ly hôn đã chuẩn bị sẵn cho anh.

“Lục Tầm,” tôi nhìn thẳng vào mắt anh, giọng bình tĩnh như nước lặng, “năm năm rồi. Nếu là một giấc mơ… thì cũng đến lúc phải tỉnh lại.”